Загадка про Хлеб #42188
Бородинский, черный, белый,
Называют его …
Называют его …
Ещё загадки про Хлеб
Вырос в поле колоском,
На столе лежу куском.
Комбайном пожали колоски,
Обмололи мельницы тиски,
Мукой ржаной я стал
И на завод попал,
Там меня в тесте замесили
И в печи запечь решили.
И вот я у вас на столе.
Дайте же имя мне!
Если буханку ножом измельчить,
Эти кусочки в печи подсушить,
Смело с собою в поход их бери,
Ведь получаешь всегда…
Мешено,
Квашено,
Валяно,
На стол поставлено.
Пышный и мягкий,
К супу подают,
Ломтём нарезают
И им суп заедают.
Хлеб бережёт,
Черстветь не даёт.
Для хлеба – дом,
Хорошо ему в нём.
Есть такие слова:
«Он всему голова».
Хрустящей корочкой одет
Мягкий черный, белый…
Всему головой его называют,
На пол никогда не бросают.
В печи подрос и окреп,
Это наш любимый …
Круглобок и маслян он,
В меру крут, посолен,
Пахнет солнечным теплом,
Пахнет знойным полем.
Бываю кирпичом,
Бываю кругляшом.
Если ломать – рассыпаюсь.
Как же я называюсь?
Комковато, ноздревато
И губато, и горбато, и твердо,
И мягко, и кругло, и ломко,
И черно, и бело, и всем мило.
В нем здоровье наша, сила,
В нем чудесное тепло.
Сколько рук его растило,
Охраняло, берегло.
В нем земли родимой соки,
Солнца свет веселый в нем…
Уплетай за обе щеки,
Вырастай богатырем!
Обо мне идет молва,
Что всему я голова.
Важных мной гостей встречают
И с поклоном величают.
Тянется ко мне рука
Богача и бедняка.
Нет и не было под небом
Ничего вкуснее ...
В поле родился,
К обеду пригодился
Бьют меня палками,
Жмут меня камнями,
Держат меня в огненной пещере,
Режут меня ножами.
За что меня так губят?
За то, что любят.
Вот он тёплый, золотистый.
В каждый дом, на каждый стол
Он пожаловал-пришёл.
В нем здоровье, наша сила,
В нем чудесное тепло.
Сколько рук его растило,
Охраняло, берегло!
Чёрный и белый,
Иногда подгорелый,
Коркой вкусно он хрустит,
На столе всегда стоит,
Из муки испечён.
Как же он наречён?
Тарелка супа меж локтями,
А он в руках у всех ломтями.
Без него, как видно,
Не вкусно и не сытно!
Режут меня,
Вяжут меня.
Бьют нещадно,
Колесуют меня.
Пройду огонь и воду,
И конец мой –
Нож и зубы.
Мнут и катают,
В печи закаляют,
А потом за столом
Нарезают ножом.
Черный с белым – оба братца
В животе ее хранятся.
Было так: в какой-то миг
Народился пых-пых-пых!
Пых пыхтел, пыхтел, пыхтел,
Пока в печку не сел.
Вышел оттуда не пых, а чудо:
Румяный, блестящий, с корочкой хрустящей!
Вырос в поле колоском,
На столе лежу куском.
Комбайном пожали колоски,
Обмололи мельницы тиски,
Мукой ржаной я стал
И на завод попал,
Там меня в тесте замесили
И в печи запечь решили.
И вот я у вас на столе.
Дайте же имя мне!
Если буханку ножом измельчить,
Эти кусочки в печи подсушить,
Смело с собою в поход их бери,
Ведь получаешь всегда…
Мешено,
Квашено,
Валяно,
На стол поставлено.
Пышный и мягкий,
К супу подают,
Ломтём нарезают
И им суп заедают.
Хлеб бережёт,
Черстветь не даёт.
Для хлеба – дом,
Хорошо ему в нём.
Есть такие слова:
«Он всему голова».
Хрустящей корочкой одет
Мягкий черный, белый…
Всему головой его называют,
На пол никогда не бросают.
В печи подрос и окреп,
Это наш любимый …
Круглобок и маслян он,
В меру крут, посолен,
Пахнет солнечным теплом,
Пахнет знойным полем.
Бываю кирпичом,
Бываю кругляшом.
Если ломать – рассыпаюсь.
Как же я называюсь?
Комковато, ноздревато
И губато, и горбато, и твердо,
И мягко, и кругло, и ломко,
И черно, и бело, и всем мило.
В нем здоровье наша, сила,
В нем чудесное тепло.
Сколько рук его растило,
Охраняло, берегло.
В нем земли родимой соки,
Солнца свет веселый в нем…
Уплетай за обе щеки,
Вырастай богатырем!
Обо мне идет молва,
Что всему я голова.
Важных мной гостей встречают
И с поклоном величают.
Тянется ко мне рука
Богача и бедняка.
Нет и не было под небом
Ничего вкуснее ...
В поле родился,
К обеду пригодился
Бьют меня палками,
Жмут меня камнями,
Держат меня в огненной пещере,
Режут меня ножами.
За что меня так губят?
За то, что любят.
Вот он тёплый, золотистый.
В каждый дом, на каждый стол
Он пожаловал-пришёл.
В нем здоровье, наша сила,
В нем чудесное тепло.
Сколько рук его растило,
Охраняло, берегло!
Чёрный и белый,
Иногда подгорелый,
Коркой вкусно он хрустит,
На столе всегда стоит,
Из муки испечён.
Как же он наречён?
Тарелка супа меж локтями,
А он в руках у всех ломтями.
Без него, как видно,
Не вкусно и не сытно!
Режут меня,
Вяжут меня.
Бьют нещадно,
Колесуют меня.
Пройду огонь и воду,
И конец мой –
Нож и зубы.
Мнут и катают,
В печи закаляют,
А потом за столом
Нарезают ножом.
Черный с белым – оба братца
В животе ее хранятся.
Было так: в какой-то миг
Народился пых-пых-пых!
Пых пыхтел, пыхтел, пыхтел,
Пока в печку не сел.
Вышел оттуда не пых, а чудо:
Румяный, блестящий, с корочкой хрустящей!
